dos delfines

si todo va bien, mañana a estas horas (LibroOviedo, 12:00hs.) me encontraré en el feliz aprieto de decir algo coherente, que no necesariamente convincente (me temo que no requieren de otros argumentos que su belleza), sobre los últimos versos de Xandru Fernández, el jefe para los habituales. Preguntadle a él las razones de su excéntrica elección: yo me limité, estaría bueno, a aceptar.

Y, para ir abriendo boca, aquí quedan dos de esos poemas de Les vides incompletes:

Delfinoterapia

Ser delfin
nun ta reservao a los humanos.
Seique nun tea reservao siquiera a los delfines.
Pa ser,
delfín o cualquier cosa,
precísase d´esencia,
y equí d´esencies nada: tolo más,
esistencies imprecises con dalgo de pantasma.
Ser delfín nun ye nada,
pero cómo se-yos ñega la dicha d´envidialos,
volcaos na pantomima de ser la nuesa risa,
el don del agua,
la patria que nos queda.
Ser delfín
yá yera ser dalgo.
Yá nos valía pa danos el nombre y la sustancia
d´una fola, o la espluma, o la recta (o la curva)
oriella d´un acuariu con anuncios de bebíes refrescantes.
En nalar nun nos diba la vida, pero echábemos
la vida
la partida
la espera
xugando a nalar y besar los océanos,
llanzaos a les corrientes somarines, ente´l tráficu
de buques y de vaques (marines), reclamando
los nuesos derechos mamíferos
sobre l´aire y los páxaros
y los restos de los dioses naufragaos
nes playes d´un esiliu terrestre.

Un versu inacabau

PELES ACERES RELLUCIENTES aínda pol orpín
resbaria’l primer sol d’una estación llonxana.
Ye un segundu malpenes, de siguío
vuelve la escuridá,
pasa un tropel de nubes
y alón la llugaína que te fixo sorrir de señaldá.
Mientres veo pasar eses nubes per delantre los tos güeyos,
consciente de que nada nun me val retener na memoria
esa simple sorrisa, ensayo impaciente
la fórmula d’un versu tovía ensin pallabres,
alpenes melodía. Repito’l so ritmu imperfectu. Allárgolu
buscándo-y otros pliegues: un motivu graciosu, depués
¿una pavana? ¿pa un delfín difuntu?, al final va saliendo
el pie d’una balada fronteriza
d’aquelles de caminos
xelaos so les estrelles
y presaxos funestos
d’hores escarnecíes.
Quixera qu’aportara esi momentu de dicinos adiós
y safame a la caza d’un papel y un bolígrafu.
Adiós. Equí tengo
papel y bolígrafu.
Intento repetir
la cadencia qu’inyecté nos mios andares,
el ritmu tresllantáu a les falanxes
de los deos. Ye inútil. Aborrezo
tol tiempu que perdí acullá d’esti mar de papel
tan blancu, tan desiertu, tan antárticu, un tiempu
que seique aproveché pa otros placeres
qu’agora nun m’abulten la metá de petecibles.
Non por eso me doi: invento otru bordón
y acomódome a él, sólo que ¿de qué me val?
Fuxí de ti pol placer de llantar nesta páxina
la to sorrisa, y nun voi conformame
con esti interminable circunstancial cada vez más hostil
rosariu de pallabres sólo a medies eufóniques.
Llámote cuando acabe.