post, no-post

Un coyuntural y nada dramático alejamiento del cajetín de blogger (falso: yo siempre escribo en word) no significa ni mucho menos haber dejado de pensar en términos post (sustantivo, no prefijo ambicioso). Por ejemplo:

Razón de ser. Siempre que pienso en la ulterior razón de ser de un blog como éste me acuerdo (la memoria es caprichosa, y hay que aguantarse con lo que toca a cada cual) de las palabras con que Barthes abría La cámara lúcida abogando por una ciencia del sujeto, una mathesis singularis (creo que es el latinajo exacto que usaba), un discurso cuyo exclusivo escenario de argumentación fuera el del yo. La blogosfera es una infinita biblioteca de ciencias subjetivas, de singulares arqueologías del gusto: una enciclopedia de talla borgiana y trascendencia aún más insignificante. Pero por eso mismo.

Inocencia. El primer blog personal que creé se titulaba "Descubriendo América", y la única entrada que allí escribí razonaba el derecho radical que aún tenemos ( si logramos evitar que la ironía, la autoconsciencia, la metadiscursividad o la doblez paródica nos lo robe definitivamente) a reinventar el mundo a cada ocasión; el derecho o, mejor, la ineludible necesidad de (sic) “dejarnos llevar por el arrebato y la ventolera y escribir historias de amor imposible, canciones con estribillos en SOL, DO, RE: derecho a descubrir américas, a llamarlas América, a trazar su perfil en un mapa como si nunca ni nadie antes, y (por último y por supuesto) a sentirnos tremendamente satisfechos con nosotros mismos después de hacerlo”.

La asfixia que producen los Diarios de Kafka, la asfixia equiparable que producen los devaneos eternamente frustrados de Konrad, el perseguidor que protagoniza (dicta, más bien) La calera de Bernhard: la ardua nostalgia de la intrepidez, precisamente, cuando uno evalúa el déficit entre –por un lado- su horario, sus condiciones físicas y morales y sobre todo (dejándose de excusas) su tesón, y -por otro- la permanente latencia insatisfecha de sus afanes.

El curioso desequilibrio entre mi atrevimiento y mi ignorancia a propósito de la inefable remezcla de unas maquetas caseras por parte de quien menosprecia abiertamente informarse, como es debido, de la ingeniería musical que sería pertinente dominar (trasládese por igual al uso atolondrado de una cámara réflex, por citar otro evidente).

Cuánto disfruto del James de Lo que Maisie sabía o la última antología de cuentos con que me hice (Los amigos de los amigos et al., Siruela), pero cuánto me ha aburrido, hasta tener que abandonarlo (y hacía tiempo) en La fontana sagrada.


Volver a ver Yo, Claudio.

Banville explicando que, como Banville, escribe a mano pero que, como Benjamin Black, escribe a ordenador. Yo pensando que, como estudiante, escribo en Times new roman; que, como literato, escribo en Garamond; que, como bloguero, escribo en Georgia.

(El último libro que abandoné fue El mar, de Banville. Básicamente porque me di cuenta de que llevaba meses plagiándolo sin saberlo, y no quise leer el final que aún no había escrito yo. Sigo sin hacer ambas cosas.)

El libro de cuentos que ahora me gustaría escribir, y cuyos inicios me dicto: Ella siempre está oyendo ruidos; Este hombre que permanece recostado en el sofá no duerme, ni ha muerto, sólo está quieto; Toda su vida lo habitó la certeza de haber contemplado un escenario imperfecto; Esta historia tendrá, por desgracia, un final francés.

Qué es el estilo (culpa del escoliasta). Qué sé como estudiante, como lector, como remendón. Qué podría decir a todo ello.

Por qué no escribo estas entradas. O por qué habría de hacerlo.